Desde lejos, se escuchó el golpe seco que dio al caer la esfera luminosa de la luna en los campos de flores marchitas por el sol de ese solitario día
La tristeza no tardó en llegar y se tomó todo el vino
El recuerdo de lo que fue, tardó un poco en partir, hacia otros momentos
Ella quedó tan sola, cubierta de nostalgia y tal vez una rebeldía le caía sobre la piel
No la nombres...está lastimada
Imagina mi mundo
Tan manso
Tan irreal
Tan mío
Manso no quiere decir sumiso
Irreal no quiere decir que no exista
Mío, si quiere decir mío
La vida me permite un suspiro antes del gran día que todos esperamos.
El día en que todos abriremos los ojos para ver la realidad.
Y descubrir que todos vivimos en cuevas de quesos.
En las tardes grises como la de hoy,
me llegan los recuerdos del aroma a pan en la casa de mi abuela Juana.
Vacaciones felices de hermanos y primos.
El sabor tan característico del pan de campo,
hecho en el horno de barro,
hecho con harina de trigo y levadura,
Hecho con las manos de la Juana.
El secreto está en el leude y el amasado.
El pan. centro de la mesa familiar.
El pan, motivo de unión ancestral.
El pan, recuerdos y añoranzas.
No se...
Es un quizás que no termina de concretar
Una ambigüedad que me desquicia
¿Quién podría fiscalizar o enojarse?
El hombre gris es así, está en su naturaleza
Y la realidad es que no tiene dar explicaciones
La realidad es que no me interesa mucho
lo que pasa a su alrededor
Es como mirarlo pasar a través de la ventana
como algo que pasa y nada...no pasa nada.
Puedo leerte desde mis fantasías
A través de una rayo de sol
Rondando la cordura
En un instante que nadie ve
Tras las pandorgas voladoras
En el silbido del viento
En el aromas de una flor
En todo lo que no existe
y sin embargo lo imagino
Hoy
Mañana
Solo es un punto en el tiempo.
.jpg)
